Субботние байки от Владимира Котенко

12.11.2011

Аморалка

На днях моя супруга на меня «телегу» написала. Требовала пропесочить за поздние (на пять минут) возвращения домой со службы.

Коллектив вынес меня на собрание за руки - за ноги. Раскачали и на сцену бросили.

- Ты где же это после работы шлындаешь? - строго спросил меня председатель собрания.

- В пробках сижу.

- А пробки – от шампанского? У любовницы?..

- Нет у меня любовницы, - говорю.

- Почему? Ты что ангел?

- Не ангел.

- И не урод? Так почему же у тебя не может быть любовницы? Ответь коллективу, положа руку на сердце.

- Я – женатый человек.

- Я вот тоже женатый, – сказал председатель, - однако... Гм… Постой, может, у тебя денег нет на женщин? Они, черти, много отнимают. Рестораны, подарки, гостинцы... Может, тебе зарплату повысить?

- Не надо. Мне хватает.

- Тогда в чём же дело?

Наступило тягостное молчание.

- Может, он одет плохо? - спросила из президиума уборщица тётя Дуся.

Меня повертели вокруг своей оси.

- Костюм у него итальянский, рубашка – английская, пальто – замшевое, - констатировала секретарша Галя. - Эта версия, граждане, отпадает. Да я бы и сама с ним... Ой, что я говорю!..

Дебаты затянулись.

Я их понимал. В общем, это были неплохие люди, но они жаждали романтики. Ведь жизнь так прозаична! Они шли на собрание, полагая, что красивый мужчина влюбился в красивую женщину, и вышла некрасивая история. А я обманул их ожидания.

Решили - постановили: поскольку нет оснований не иметь мне любовницу, считать, что я прожигаю эти пять минут у неё.

Что поделаешь! Пришлось завести себе любовницу…

На чистую воду

Федя Бекас смотрел по телеку фильм про шпионов. Сюжет вкратце такой: сын шпион, его родной отец из органов. Он за сынком идёт по пятам, в душе его борются чувство долга и отцовские симпатии. Сначала побеждают симпатии, а потом уж окончательно чувство долга. Взял папа свой ремень, да так сыночка выстегал, что позабыл тот, позабросил свои связи с агентами зарубежных держав.

Выключил Федя телевизор, стал книжку читать. А она повествует о том, как надо отлавливать шпионов.

Там какая фабула? Сначала подозреваются все герои, потом подозрения на следователя, который охотится за шпионом. Но в конечном счете шпионом оказался автор книги, за что и был лишён гонорара.

Одурев от всей этой хрени, Федя выскочил на улицу и стал опрашивать прохожих:

- Граждане, тут шпионы не проходили?

- А зачем вам?

- Сейчас за них хорошо платят.

- Сколько?

- За каждого - доллар дают. И евро в придачу.

- Вот как! Если мы его увидим, то обязательно вам сообщим.

Федя до самой ночи никого не выявил, а вернувшись домой, стал приглядываться к собственной супруге. Конечно, женщина она неплохая, непьющая, но что у неё там внутри? Может, завербована и перезавербована?

С того вечера куда она, туда и он. Незаметно. Висел на хвосте. Так обложил: мышь не ускользнёт. И вскоре был вознаграждён за старание.

Как-то после работы Маша не пошла домой, а села в сквере на скамеечку. Ровно в семь к ней подсел какой-то тип в роскошном костюмчике. Они пошептались, потом разбежались в разные стороны. Какой информацией они обменялись, осталось не известно, так как Феде не удалось подслушать, а брать их на месте тёпленькими он посчитал преждевременным.

Домой он явился в скверном настроении, Но вида не подал, уплёл тарелку макарон и ещё попросил. Искоса наблюдал за супругой. Может, себя чем-нибудь выдаст. Не выдала. Матёрая, видать, агентка.

Вскоре в том же сквере, на той же скамейке, состоялась ещё одна секретная встреча с тем типом в модненьком костюме. В руках тип держал приёмник, а на самом деле, вероятно, то был передатчик. «Надо брать», - подумал Федя. Но те вдруг встали и разошлись.

Вечером она гремела сковородками, применяя отвлекающий маневр. Федя пошёл ва-банк.

- Гляди мне в глаза.

- Зачем?

- Без лишних вопросов. Добровольное признание облегчит твою участь.

- Какое признание? Ты чего? Приболел?

- Не уходи от ответа. Это старый приём всех лазутчиков.

- Да о чём ты?

- Лучше признайся. Тот, в сквере, чей резидент? Английский или китайский?

Шура залилась румянцем.

- Сам ты резидент.

- Не хочешь сказать, там скажешь.

- Где?

- Где следует. Собирайся, мисс или миссис, как там называют тебя те, кто тебе валютой платит. А всё на безденежье жалуешься. На бутылку у тебя не выпросишь. Руки за спину! Шагом марш!

- Отстань. Никуда я не пойду.

- Отведу.

Тут она села на диван и расплакалась.

- Прости меня, Феденька. Я тебе всё-всё расскажу.

- Валяй. Когда заброшена? Кем? Явки, имена, пароли. Твоя подлинная национальность? Кто он? Резидент?

- Он - Гриша. Вернее, Григорий. Геологом работает. В отпуске тут.

- А на самом деле?

- Вот те крест. Я с ним десять дней назад познакомилась случайно в трамвае, он за мной до дома увязался. Я его, конечно, турнула, а он меня каждый день в сквере ждёт.

Федя в раздумье походил по комнате.

- Да, нахальные, эти резиденты. Уговаривал Родину продать?

- Ты, чо, дурень? К себе жить зовёт. Приглянулась я ему.

- И всё?

- А чего ещё?

- Постой. Значит, он никакой не резидент, а ухажёр?

- А ты чего подумал? Меньше надо сериалы глядеть и детективы противные читать.

- И что ты решила?

- Пока ничего. Думаю.

- Эх, ты, предательница! – сказал Федя.

И более ничего не сказал, но этим было всё сказано. Лучше бы тот тип из сквера оказался шпионом, чем хахалем.

Рисунок. Николая Провоторова

Источник: газета «Коммуна» № 173 (25801), 12.11.2011г.